O calceteiro, cabisbaixo,
prega a pedra, lá no fundo.
Lume transpira a sua garganta
e seu peito desdenha
os que com desprezo lhe olham.

“Hei-de vos vencer
quando, com vossos olhos,
contemplardes o despeito que me deitais,
inscrito nestas pedras que colo...

Elas hão-de troçar de vós
(como a mim, que sou seu pai)
e até ao fim estarão;
nelas tocareis –
serão vosso final repouso e alvura,
tão certo, negrura, quanto o vosso desdém.”

Sou um calceteiro:
salvai-me da noite dos tempos!

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O filósofo, sob a proverbial luz,
prega a premissa em lado nenhum.
Fogo transpira a sua garganta,
e seu peito desdenha
os que com admiração o olham.

“Hei-de vos ferir
quando, com vossos lábios,
recitardes os penedos que vos deito,
inscritos nestas palavras que colo...

Elas hão-de vos encontrar
(não a mim, seu pai e padrasto)
e ainda para as encontrar pedireis;
nelas não tocareis –
serão vosso final tormento, negrura, engano,
tão certo, alvura, quanto o vosso assombro.”

Sou um filósofo:
salvai-me da ribalta dos tempos!