e neste final
há o claro senso dos factos
sem odores nem rumores -
de que milhares de faíscas
fazem um incêndio

e de que milhares de incêndios
fazem a paisagem desolada
de carvão e cinza a vaguear

vendo eu a qualidade do oxigénio
soprado nas brasas nunca extintas
aprendi também a usar de pulmões
com toda a ligeireza

a vítima incendidada
torna-se o melhor incendiário

à procura do som familiar
da própria pele a crepitar
pelo fogo