os curtos dias
e o ar salgado
fazem-me desmerecer
a fúria com que tingo
os meus olhos

os amarelos anos
são-me o punhal
sob a cabeça
e o sangue dormente
nos braços

eu as deambulantes
pernas a fazer
os planos do porvir

eu eu eu eu eu
no jeito em si mesmo
ensimesmado

inconsequente