parece-me, nos horizontes,
a tromba de sangue é estanque
agora

o meu mar não há-de ceder mais
perante a maresia

agora
parece-me, até onde os olhos vão,
todos os caminhos são apenas

castanhos de massapêz,
e verdes de urze
e negros de basalto,
e amarelos pela erva azeda

todos os passos podem sê-lo
sem o rasto da minha sombra
de cabeça baixa

amanhã não há palavras
há dia